Светлый вечер заглядывал в распахнутое окно дома, наполняя комнату томными запахами позднего лета, мягкими звуками песен реки и птиц. Солнце играло с розово-золотыми облаками, то убегая от них, то прячась за них. Деревянный дом источал тонкий запах свежего дерева. Казалось, должен гореть камин, но было очень тепло и он только зиял темным провалом, окаймленным камнями.
Мужчина читал книжку какой-то не очень известной российской писательницы. Дешевая, сказочная фантастика, написанная для самолюбования писательницы, которая без сомнения отождествляла себя с главной героиней. Есть такие писательницы. Они выражают на страницах своих книг свои эротические грезы, мстят обидчикам, перенося их в книги, унижают женщин красивее их, мужчин, которые их отвергли. В таких книгах мелочные и малодушные герои и всегда побеждают. А сильные, красивые герои умирают. Потому что им тесно в голове таких писак.
Эта книга была такой же, одной из многих – кровавые заклятья, пафосные повороты сюжета, сломанные психотипы – героев, которых не может существовать на самом деле.
Молодой король ни в какую не соглашающийся боготворить бесящую любого разумного человека человеческую самку, и за это побежденный…писательницей… потому что только на страницах своих книг она способна это сделать. Побежденный, но так и не покоренный… а трусоватая рука не посмела сломать его властью писателя. Так, исподтишка, приписывая ему фразы, которые он никогда не говорил и никогда бы не сказал, и мелкие поступки, которые он никогда бы не сделал…
Мужчина захлопнул книжку. Он никогда не дочитает ее до конца.
- писаки. – презрительно выдохнул читатель, вставая с гамака. – размазюкают свою дрянь, не думая ни о читателях, ни о героях.