прочитал еще одно стихотворение Ахматовой, где она. Я люблю души, самих людей, а не их, как они считают, лучшие стороны, которые они пытаются показать. Всегда, тот, кем ты хочешь быть - хуже тебя самого. Ну, вот, как-то так. Почему-то те, кто недоволен собой, пытаются натянуть такие отвратные образы, что лучше бы ничего не надевали, все равно же носить не умеют.
Да, у меня сейчас в фоновом чтении две книжки Ахматовой, я люблю серебряный век, люблю поэзию, люблю гениев, так что я буду какое-то время метать бисер. Нам просто интересно, даже в Ахматовой, разное. Мне интересно удивительная способность гения - слышать чужие эмоции и фотографировать их в стихи, емко и точно показывая - как это выглядит. А вам, конечно, интересно та наркомания по властителю, из которой всю жизнь Анна пыталась выбраться. И, конечно, мне интересна она сама, та, которая слышала, а не то, что она слышала. Женщина старалась для вас, описывала вам все, чуть сама не утонула, а вы, один хуй, ничего не читаете.
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.
Удивительно глубокое и недоуменное.